Y cuando me muera, que me corten las manos y se masturben con ellas.

Macarrones con mahonesa a las 4 a.m.

He leído por ahí, no importa dónde, un relato en la que una chica se sorprende de cómo la vida, o lo que viene siendo lo mismo, la muerte, nos maneja a su antojo.
Como si fuésemos algo más que simples y jodidos muñecos.
No entiendo porqué las personas se empeñan tanto en asegurar que son dueñas de sí mismas.
Nadie puede tomar decisiones completamente autónomas, nadie.
Nadie puede prescindir de todo y, menos aún, de todos.
Y cuando estemos a punto de morir, en nuestros últimos instantes de lucidez, nos daremos cuenta de lo terriblemente solos que estamos y lo incomprendidos que nos hemos sentido durante todo el tiempo que hemos estado respirando.


Qué ignorantes y prepotentes somos, joder.

Y nunca me llevó a París.

C´est la vie

Hay quien piensa que la vida es un devenir de sucesos. Otros opinan que es una constante decepción.
Hay tantas opiniones como culos, que diría mi abuela.
Jorge Santayana, por ejemplo, escribió una vez que "la vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla."
Y supongo que en el fondo, y sin fondo también, tiene toda la razón.




Yo digo, casi escupiéndolo, que la vida es solo eso que pasa antes de la muerte.




Pero lo que yo digabarraesperebarraquierabarra...barra poco importa, sino nada.

Vivimos en una sociedad en la que está más permitido ser hipócrita que descarado.


Y a mí, NO ME DA LA GANA.